"É de morte que eu falo..."

Morte... 

Uma incógnita que pormenoriza a confusão mental, que abate o espírito e deriva o medo, a angústia, o fim de um ciclo. 

Morte... 

Ninguém sabe como encará-la, contra ela não há defesas, contra ela restam somente lágrimas e reflexão. Morte... 

É uma cicatriz perpétua no âmago, um rio que corre entre a saudade e a ânsia de recuperar um sopro, um olhar, uma veia pulsante, um suspiro, um resquício de vida... 

Morte é palavra severa, que unifica a distância e a ausência, e o medo. 

Morte... 

É um poço sem subida, que faz deslizar na desesperança. 

Morte é casa sem portas, sem janelas, sem luz, sem cor, imota. 

Morte é uma transição para o desconhecido, para o inesperado. 

A morte nos rouba o tempo, e faz rememorar. 

A morte física é sem volta, é fria, nociva... 

Mas há quem diga que está morto, mesmo tendo vida. 

Há quem diga que viver é um labirinto, incapaz de ser desbravado. 

Há muita vida morta vagando à esmo por aí, 

Há muita morte correndo dentro da vida. 

E eu lamento que a morte seja até mesmo em vida. 

Lamento que a angústia seja inadiável para muitos, 

E que o sopro fúnebre embala o enterro de mortes não consumadas, 

De corações e almas acometidos por extravios, por espasmos intolerantes à cura. 

Sim, existem muitas mortes sem nome. 

Pessoas sem nome, sem identidade, mas mortas. 

Assassinadas pela melancolia da estaticidade, 

Pelos desassombros da dúvida, 

Pelo medo de entregar-se à luz. 

É de morte que eu falo. 

É de vida que eu tenho sede. 

(Naná) 

02/11/12