Cicuta seria pouco.
Perdoem-me os "achismos alheios".
Na verdade não me perdoem... Não é crime ser o que se é, tampouco sentir o que sente...
Ou é?
O tédio me recrimina, a impaciência me causa náuseas....
Mais uma dose de lugubridade, please? Será que dá?
Ainda não inventaram cura para o coração, aliás... existe cura para insanidade?
Deixa-me saborear a minha dor, pelo menos ainda estou viva!
Deixa-me sentir o gosto amargo das lágrimas, e esse sangue quente a correr nas minhas veias...
...Da vida pouco sei, na verdade quase nada...
Mas sei que preciso de um abraço pra me sentir notada, e de um beijo pra crer que eu ainda existo (mesmo)... nem que seja o abraço do vazio e o beijo da minha própria traição com uma apunhalada nas costas...
... Sou doente em estado terminal...
Acometida por uma alma suicida, um coração que me devora as expectativas de cura..
(Naná)
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